Textos de: David Sanchez. arsaediciones
Un millón de gracias David Sanchez por aceptar mi propuesta de ponerle voz a mis fotos.
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Uno.
Ahora soy yo quien domina los espacios, quien define
los encuadres. Quien tiene las alas
nacidas desde el vientre,
quien habita las pupilas de lo que te mira
en una fotografía.
Soy la leve pradera que ignorarías,
la geografía de un continente que oculta
cada uno de sus accidentes,
quien plantó flores y pervive
por todas las heridas.
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Dos.
Procuro
los espacios para dejar que anide
el
silencio y vaya
creciéndome
por dentro.
Un
resumen de mi infancia.
Tampoco
entenderías la belleza
que
me guardé en los huecos
donde
nunca llegaba
la
luz.
De
las sombras nacieron jardines
con
flores tan blancas como la nada
y
aun así tienen su centro preñado
de
partículas de dolor tan finas…
Si
pudieras verme sonreír en primavera
comprenderías
mis caricias.
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Tres.
Te
hablaré de la fuerza como un opuesto,
como
la violencia carnal que profesa el beso,
como
un fluir que desarraiga
para
buscar un centro que tal vez no exista.
En
mí abrevaron bestias, sentí
la
viscosidad de los peces
escapándose
del sueño
y
estuve tan cerca de seguir su estela
que
casi vislumbré el desove
de
todas las ausencias
que
un día engendré. Ya sólo siento
raíces
sujetándome los brazos,
un
aprecio extraño a todas las formas
de
silencio,
entregarme
a la belleza sin resistencia
justo
allí donde nadie mira.
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Cuatro.
Tal
vez a oscuras no reconozcas
la
descomposición factorial de mi cuerpo,
matemática
pura dibujada
en
un encerado antiguo. Yo alborotaba
los
vectores, esas flechas que no entendía.
Sólo
dibujaba flores
con
un número primo de pétalos
para
arrancar la duda a los idiotas que buscaban
la
ciencia exacta de la tierra firme.
Después
aprendí a multiplicarme por la piel
que
ofrecí a los lodos del arroyo,
a
dividirme en el caudal de mis secretos.
No
habrás visto manos tan suaves y entregadas
ni
un hundimiento tan sereno.
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Cinco (susurro
posible de la cámara a Pilar).
Imagina
que la belleza fuera algo finito,
que
hubiera que racionarla como cuando el hambre
mordía
la escasez y las entrañas de una posguerra
nacida
de la sangre. Que pudieras contarla
con
los dedos de las manos. Qué no harías
por
llevártela a la boca y con tanto cuidado
para
que perdurara el sabor y el alimento
por
el estómago y los sentidos. Qué no harías
por
lucharla hasta el último suspiro,
hasta
el beso de la carne. Imagina
y
dime si no lamerías gota a gota las aguas,
uno
a uno los pétalos de las flores escasas.
Dime
si no amarías cada instante
hasta
el final y las lágrimas.
Come.
Mastica esa languidez en mi cuerpo
hasta
que puedas sentir esencial y ahíta
la
nada.
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Seis.
Del
cuerpo tendido se extraen las mejores
lecciones
de anatomía. Por la distensión de músculos
y
tejidos para el cirujano, por el gesto
de
entrega absoluta el pintor derrama el óleo
por
las manos. Materia inerte y tangible para el tacto
del
escultor. Espacio primario
para
los amantes. Pocos saben
que
el cuerpo tendido busca el movimiento
de
las corrientes subcutáneas de la sangre,
pura
inercia hacia el futuro, la calma perfecta
de
los libros cerrados y los retratos vueltos
en
el salón de la memoria, la boca insaciable
que
busca tranquila los labios de la deriva.
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